BILAL XHAFERRI

Al poeta Ismail Kadare

 

Tu sei fiorito nella stagione dei rubli,

Mentre noi altri mangiamo il fango delle paludi,

Tu vai per le vie di Mosca intontando serenate

Alle Natasce, le Tatiane, le Katjenche,

Quando noi ci prendiamo le pallottole delle mitraglie.

Col velluto delle tue poesie copiate

Tu osanni dei boia gli stivali,

Stivali pesanti con chiodi insanguinati

Che hanno calpestato i nostri volti massacrati.

Tu venivi dai salotti dell'aristocrazia rossa,

Venivi da "Dasma" di gloria ubriaco,

Io venivo spedito dal cuore del popolo,

Venivo dal funerale di mio padre fucilato,

Venivo dalla sepoltura della patria libertà. 

Ci scontrammo al buio,

Come due nubi, in una notte di tempesta,

Ma sappiamo bene tutti che il bersaglio

Della mia furia non eri tu:

Io mi scontrai con la tirannia là

Gettai la mia vita tra le grinfie dei lupi

E con la mia morte faccia a faccia mi guardai.

Ballata çame

L'arcobaleno, come un saluto lacrimante

d'addio,

scomparve dietro le lontananze,

sulle creste delle fiamme,

nella pioggia.

Dietro le lontananze scomparve infiammata

la Çamëria

e tutte le nostre strade portano a nord.

Romba il vento mediterraneo sulle terre

antiche d'Epiro

sulle care terre nostrane

degli avi.

Solo i fulmini pasciono i pascoli abbandonati.

Gli oliveti non raccolti rombano come onde

nelle riviera. 

E dovunque la terra dei çamë,

di nubi ricoperta,

geme soffocata in lacrime e sangue, 

sfollata, 

terra senza dio.

Le pallottole ci mostrano il cammino

ci illuminano la via di fiamme, che hanno

inghiottito la terra intera. 

Alle nostre spalle la bufera sbatte le porte sfondate delle case.

E le vie si disperdono disperando verso nord.

Noi, popolo migrante, arranchiamo nella pioggia...

Addio, Çamëri!

  

(queste versioni in italiano sono da considerarsi provvisorie)

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